Suite de cet article là.

Plus tard, en redescendant le long du vieil escalier, encore tremblante, il lui semblerait qu’elle avait du mal à se rassembler, un peu comme si on l’avait écartelé son corps et volé son âme.

L’arrivée soudaine de Thorn suscita bien des questions, et une en particularité : qu’avait-elle fait pour que le Vieux, solitaire notoire, prenne le risque de nous la ramener ? Si il l’avait fait, c’est que de toutes évidences, il y voyait une bonne raison, restait à savoir laquelle. Aller lui poser directement la question était tout, sauf une chose intelligente. Restait à la poser à Thorn, mais pour le moment, personne ne lui avait adressé la parole.

Il était inutile de parler à un nouveau venu qui n’avait pas encore passé l’Epreuve. La plupart de ceux qui trouvaient le chemin jusqu’à nous échouaient, et nous restions seuls à regretter leur présence, en silence. Il est beaucoup plus facile d’oublier une personne que vous ne connaissez pas. Au fil des années, une règle tacite s’était mise en place. Tant que la personne n’avait pas été convoquée, on l’ignorait. Si elle revenait, il était toujours temps de faire connaissance. Et si, comme c’était le cas la plupart du temps, elle ne revenait pas, nos blessures étaient plus faciles à panser. Le plus douloureux, c’était de ne rien dire quand on les voyait monter le grand escalier et nous tourner le dos. Il nous fallait alors oublier les regards suppliants, et les mots avortés de ceux qui s’apprétaient à subir l’Ordalie.

Thorn nous facilitât la tâche, elle ne parlait pas, ne posait aucune question, ne tentait d’engager aucune conversation. Elle se contentait de poser son corps dans un coin et d’attendre, muette comme une statue, quelque chose qui ne venait pas.

Le troisième jour après son arrivée, au petit matin, Eadha la convoqua dans son bureau.

_ « Ils veulent vous voir au 6 ème, je leur ai dit que vous arriviez. »

Puis ce fut tout. Pas un mot de plus, pas un mot de moins.

Thorn ne dit rien, seuls yeux s’étaient un peu rétrécis, à cause de la lumière, sûrement.

Et comme des centaines d’autres anonymes avant elle, Thorn tourna les talons et se dirigea vers le grand escalier, ignorant les regards braqués sur elle. Elle commença à monter les marches d’un pas vifs, et je savais ce qu’elle espérait. Je lui aurais bien soufflé moi, que son espoir était plus que vain, qu’il était dangereux pour elle, et qu’au bout du long couloir du sixième étage, ce n’était pas le Vieux qui l’attendait, mais seulement une vallée de Josaphat.
Thorn monta les marches d’un pas vifs, « peut-être, oui peut-être » murmurait-elle à chaque enjambée. A peine eut-elle franchis le pallier du sixième étage qu’un homme laid et contrefait lui indiqua une grande porte, blanche et luisante comme de la neige. Sous le rais de la porte, débordait une moquette rouge et épaisse, comme une coulée de sang. A sa vue, Thorn esquissa un sourire en demi teinte. Du rouge. Sa couleur de toute éternité.

Ce n’était pas le Vieux qui l’attendait à l’intérieur. A sa place, il y avait trois hommes vêtus de noir, assis devant une table de verre, et dont les regards étaient braqués sur elle.

Le premier avait un sourire idiot et incroyablement dangereux. Il semblait assez petit, et avait un air de fouine. Ou de blaireau. Ou peut-être encore, un mélange des deux. Dans tous les cas, son visage entier avait une expression souriante, perverse et cruelle. Une brute épaisse doublée d’un sadique sans nom, et quelque chose de gluant, de malléable, de visqueux.
La glaise.

En voyant le second, elle failli, un brève instant, éclater de rire et le montrer du doigt en disant « un scolopendre, un scolopendre ! » Il y avait quelque chose de malléable dans cet homme là aussi – à supposer que c’étaient bien des hommes – mais quelque chose de grouillant, de pourri. Quelque chose qui évoquait la décomposition.
L’humus.
Le troisième, en revanche, ne ressemblait pas à ses deux accolytes. Il était assez mince, presque maigre, et ses yeux, vides de toute expression, ne regardaient rien en particulier et en même temps tout. Quelque chose en lui – mais quoi ? – lui rappelait le Vieux ou pour être plus précis, certains côtés du Vieux, et ce constat irrita Thorn tout autant qu’il la troubla. Il avait quelque chose de métallique, d’inexorable. Et comme il la détaillait, – elle ou autre chose ? Comment savoir ? – elle eut la sensation de voir son âme émincée, découpée en tout petit morçeaux et extraite de son corps, puis posée sur une table.
Et elle se mit à espérer de tout son coeur que cet homme là ne verrait pas ses genoux trembler sous le rouge de sa jupe.
L’acier.
Loin, très loin à travers un épais brouillard, elle entendit une voix lui demander de s’asseoir, de prendre place sur la chaise. Docile, vidée déjà de toute réaction, elle obéit, se demandant vaguement quelque part dans son esprit comment elle avait fait pour ne pas la remarquer avant, cette chaise.

Je suis restée longtemps immobile, les yeux fixés sur l’horizon, comme si l’intensité de mon regard avait eu le pouvoir de changer la situation, comme si il y avait eu quelque chose à attendre, à espérer dans la vision de cette ligne écrasée par le ciel gris, dans le dessin pâle et hésitant des collines blêmes et dans les arbres décharnés.

La vérité, c’est qu’il n’y avait rien à attendre, rien à espérer. Contrairement à ce qu’il aimait prétendre, demain ne changerait rien à l’affaire. Il n’y avait aucun futur sous mes pas, aucun avenir à dérouler. J’aurai pu tout aussi bien pu ne pas exister, n’être qu’un reflet, une imitation. J’aurai pu ne pas avoir de vie propre, nulle consistance, aucun souhait, rien d’autre que le minuscule espace que mon corps remplissait autour de moi, donnant à voir ce que tous les imbéciles nomment réalité, mais qui n’est en fait qu’une projection incomplète de ce que nous cachons à l’intérieur de nous. Mais personne ne veut voir l’intérieur. Il est beaucoup plus confortable de se cantonner à cette coque de chair que nous montrons.

Je me souviendrais jusqu’à la fin de mes jours ce moment où il me l’a dit. Je me souviens de la couleur de la lumière, de l’amertume que le thé a pris sur ma langue, de la sensation de voir les couleurs, les formes devenir aiguës, acides. Je me souviens de mon propre noeud, de cet ouroboros au fond de moi qui me dévorait de l’intérieur, qui me lacérait les entrailles, saccageant chaque parcelle de vie.

Le plus drôle, c’est que, pour une fois, il avait été limpide. Il m’a dit qu’il ne parlait jamais du futur, qu’il était comme ca, et que je ne devais rien attendre. Evoquer simplement des possibles était à la limite de l’impossible.
Je pouvais tout aussi bien rester là, comme un animal domestique ou un enfant incapable de faire autrement. Mais comme beaucoup d’êtres humains, j’ai besoin de signes, j’ai besoin de marques. J’ai besoin d’une lampe sur mon chemin. J’ai besoin de savoir si l’autre me suit par habitude, par lassitude ou par désir. J’ai besoin de savoir si je suis là par envie, par volonté ou si, les années aidant, je ne suis plus qu’une ombre accrochée à des pas.

Il n’y avait pas de réponses à mes questions. Il n’y avait pas de futur à montrer, pas d’avenir vers lequel tendre. Seulement cette étendue glacée et la nécessité d’attendre, silencieuse, immobile.

Je n’ai pas pu. Alors un matin, sans prévenir, sans même avoir laissé entendre que je pourrais le faire, je suis partie.